“Manco de fiducia ner genere umano. No, mica da ieri eh, è ‘na cosa bella radicata armeno dai tempi der matrimonio e consideranno pure che nun m’è mai capitato, sur lavoro, de ritenè quarcuno superiore a me stesso, diciamo che nun spicco mai pe’ altruismo e disponibilità, anche perché, quann’è successo, so’ quasi sempre finito ad accollamme spese o lavori che nun me sarebbero dovuti compete.
Fermamose n’attimo perché, me dirai te, che cazzo centra questo co la vita der mignottaro?
Siccome a soldi sto sempre pieno de rame e corto de carta, visto che pe’ na serie de motivi familiari che nun te sto a spiegà me trovo a fa frequentemente la tratta Roma – Torino, me so iscritto a BlaBlaCar e l’altra settimana me so trovato a trasportà sto Torinese a casa, che tornava da n’viaggio de lavoro.
Dopo avè parlato de stati civili, politica, calciomercato, cani, diritto de voto, camion con rimorchio e malattie veneree, all’altezza de Piacenza, finalmente s’è cominciato a parlà, quasi pe osmosi obbligata, de zoccole. Finalmente n’argomento de discussione e, a quanto pare, pure ‘na rara passione comune.
Er torinese dice che se fa servì da Rascida, va sempre da lei anche se, mettenno le mano avanti, dice che mo’ è un po’ che nun c’annava perché se sta a frequentà co’ una, la solita serie de stronzate sulla sincerità, la fedeltà, vabbè sticazzi. Me passa er contatto telefonico su whatsapp (“Commercialista Roma”, un classicone in rubrica pe’ noi amanti della prostituzione indoor), e me consiglia de provarla, soprattutto se me piacciono le “grandi pere”. E a chi non piacciono?
Ar telefono s’accordamo, la faccio ride coll’accento romano, 100 euro, no de più, no de meno, alla fine 70 euro per un’ora all you can fuck, tanto, dice lei, je andavo a coprì un buco d’orario dove di solito nun c’ha nessuno.
‘a Spò, ma quale buco d’orario, questa nun c’ha nessuno H24 da quanno ha perso quer poro cristo che ho riportato a casa, che era probabilmente l’ultimo cazzo che avrebbe visto in carriera, se nun c’avessi avuto la malsana idea de daje retta.
Vojo famme passà tutto.
Me faccio passà la settima misura de zinne, de cui 5 taglie erano de grasso adiposo.
Me faccio passà le infradito bianche.
Me faccio passà l’intimo nero stile Madre Teresa de Calcutta in pellegrinaggio a Medjiugorje.
E me vojo fa passà pure la puzza acida stantia de quanno ar cimitero scoppieno li morti dentro a li fornetti e vedi lo scolo sull’altre lapidi.
Ma Spo, se io sto ancora cor cazzo a cercatte er buco der culo tu nun me puoi inizià a fa <<ah si dai si vengo>>; m’è presa ‘na tristezza e ‘na vojia de morì che alla fine manco ho schizzato.
Nun ce posso pensà a quei 70 euro, alla fatica pe’ racimolalli, a nun esse annato da zoccole de fiducia a Roma, pure pe’ strada al limite, e esseme fatto intortà da n’consiglio de n’autostoppista demmerda, per giunta torinese, come se ce se potesse fidà de uno dei pochi che è nato juventino a Torino, roba che saranno tipo 6 o 7 e c’avranno pure l’antenati calabresi.
E comunque la colpa è sempre la mia: me centellino le scopate, faccio i dindaroli tipo i regazzini che se vonno comprà er giochetto pe’ la Playstation, pe’ potemme permette ‘na mezzoretta de relax ar mese, che poi magari so’ costretto ad annà pe’ strada e devo da esse contento pure si so solo 10 minuti, e poi faccio ste stronzate preso dar maiale der momento.
La vita der mignottaro è na vita piena de fregature, e manco l’anni de esperienza, quanno te s’acciacca la vena che porta er sangue nella tratta cervello-pisello, è in grado de fatte evità, ogni tanto, de pija la sòla. La vita der mignottaro è n’apostrofo nero tra le parole “me sa che pure a sto giro a pijallo ner culo so’ stato io”.
Saluti dar Veleno”
Torinatece:
